Twingo

Vendue, la twingo. C'était une épave. Une pente forte, de la pluie verglaçante, ou bien une neige fondue-glacée, un coup de frein, et j'ai fini dans un rocher, posé là pour décorer un terre-plein. Un accident.
Ce n'est pas un accident. Cette voiture a reçu tant de coups de pieds, ses portes ont été pliées, ses flancs balafrés à coup de clef ou de tournevis, ses serrures forcées, ses pneus crevés. C'était voulu. On pensait se débarrasser de moi. Cette voiture était toujours garée aux mêmes endroits : parking de l'hopital, à l'écart des regards, parking de ma rue, pas toujours éclairé. Elle a été trafiquée. Ce n'était pas un accident. J'était lucide ce jour-là. Je n'avais pas pris de Lexomil. Bien sur, j'étais un peu fatigué, je n'ai pas dormi la nuit dernière, ni celle d'avant, et j'étais tracassée. Mais ce n'était pas un accident.

Des gens qui sortaient de leur travail l'ont poussé un peu plus loin pour moi. Je suis rentrée à pieds, la tête vide.

Mon mari voulait que j'ai cet accident. Il a amené cette voiture au garage quelques jours avant. Il a changé un pneu et l'a mis ensuite en roue de secours. Un pneu neuf en roue de secours. Ce n'est pas normal. Il aurait du changer deux pneus et en mettre un vieux en roue de secours. Il savait que le temps allait tourner au gel.

Il est parti. Il m'a abandonnée. Tout le monde sait qu'il va m'abandonner, et lui, je ne sais pas ce qu'il attend pour me le dire franchement. Il est parti trois jours en Slovénie. Un travail, des clients à convaincre. Ca a l'air vrai. Je suis sur qu'il a quelqu'un, ou qu'il profite de ces trois jours pour se laisser séduire par des slovènes. Elles rèvent de séduire un occidental qui les sortent de leur vie pourrie et de leur pays pourri. Elles veulent me prendre mon mari. Je l'ai appelé, il était cinq heures du matin. Il y avait quelqu'un dans sa chambre. Il a bredouillé que c'était un cintre qui était tombé dans l'armoire, qu'avec le décalage horaire, pour lui, il était quatre heures et que ce n'était pas une heure pour l'appeler. Je ne dors plus. Même en doublant les doses de Lexomil.

Le téléphone coupe, il ne répond pas. Soi-disant que les réseaux de portables ne sont pas aussi fiables qu'en France.

Je lui dit pour la Twingo. Il me demande si je vais bien. Si j'ai appelé l'assistance pour l'emmener au garage. Je n'ai pas envie de m'en occuper. J'attends qu'il revienne. Je l'aime à la folie. J'ai besoin de lui. Je ne veux pas qu'il reparte. Quand il est là, rien ne peut m'arriver. Il me protège. Il me dit d'arréter d'être parano. L'avion le ramène aprés-demain. Le compte-à-rebours d'une libération attendue.

Je me souviens. C'était avant. J'avais confiance en la vie, en les autres, en lui.

Et puis j'ai attrapé la parano.